Мне катастрофически нельзя читать хорошую литературу. Хорошую в моём понимании, надо думать. Мне нельзя читать то, что меня захватывает и с головой утаскивает в ворох букв и кружа в облаках, обрушивает в самую гущу событий. Я тут же начинаю переживать каждую строчку, а внутри меня что-то рождается. И вот я уже мечтаю о том, чтобы Книга ни в коем случае не закончилась, потому что как же я без? Я пытаюсь оттягивать, не читать в метро, но текст мне начинает сниться и я не могу остановиться, пока не увижу последнюю точку. А то, что родилось внутри меня, начинает шевелиться где-то в районе груди, щипаться, щекотать, раздвигать рёбра, чтобы побыстрее вырваться наружу, подмигнуть прохожим, разнести улыбки адресатам, растрепать весеннему небу последние новости, пролететь стрелой пару раз вокруг света и наконец вернуться ко мне с майскими ливнями, перестуками капель по жестянкам крыш и ароматам липового чая, чтобы рассказывать до рассвета сказки и не давать спать. И вот, каждый раз когда чудо возвращается ко мне, я стараюсь впитать как можно больше запятых и пауз, чтобы потом прошептать новую сказку дорогим, но как водится, на бумагу, пускай даже и самую лучшую, не записать и остаюсь я с обрывками снов в руках, да и те тают с первыми лучами солнца.
Но, боги мои, как же я люблю читать хорушую литературу.