Причудливые узоры света и тени.

Мыслить шаблонами.

Сто лет одиночества.

Сто лет без себя.

Думать и не говорить.

Говорить и не думать.

Чувствовать.




Все это фальшь. Свои скелеты мы усиленно прячем за семью замками в несгораемых сейфах. И изредко так туда заглядываем, так, ради профилактики.Мы редко признаемся себе в своих же грехах, но еще реже мы признаемся окружающим. Жизнь представляется как плохая постановка режиссера-неудачника. Сны отдают ароматом шизофрении. Просто проще врать, чем быть честным. Даже нет, не так. Не проще, а безопаснее. Конечно, зачем выставлять на всеобщее обозрение что-то, что душой зовется? Зачем выворачивать себя наизнанку? Гораздо легче закутаться в ворох масок и всяческих ярлыков, что б никто не догадался, какая она, душа, на самом деле...





Просто иногда надо останавливаться в этом нереальном танце с мечами. Останавливаться и смотреть. А еще лучше ощущать. Осталось ли что-то от тебя настоящего. Или этот призрачный силуэт вот-вот расстает...